PALPO A QUIMERA E O TREMOR, DE VITAL CORRÊA DE ARAÚJO

OS SENTIDOS DO POEMA

Ouço o véu ondulante de Maya

Bebo a ilusão em cálices lautos

Vejo o rosário cego

De que estão tecidas almas e noites

E tramados os segundos humanos

Toco as espumas divos gêmeas

E a concha deslumbrante da deusa

O aroma do ditirambo invade

Minhas líricas narinas, vou ao alfanje

Com que abato touros e clareio labirintos.

DERROTA PELA PEDRA

Pedra somos

E a dor não nos penetra porque não odiamos

O sentimento endurecido não resvala para sua face áspera.

Como pedra tombamos

A terra guarda a sombra, a cicatriz cintila

A mineral solidão ilumina o cansaço, clareia confins

Grutas traumáticas, orlas sem nome, verdades de argila.

Dia-a-dia mais

O humano morre em nós

Com tenacidade animal industrializamos a alma.

Dia-a-dia menos humanos somos

E mais pedras.

Os parcos silos de felicidades extinguimos

As ogivas da dor elevamos a céus de pedra e asco

Da pedra ao grito não há

Trânsito, pássaro, limite, motivo.

Do silêncio das coisas aveludadas erguem-se

O sal do artificio, as nozes da saliência, os uivos, as dízimas

Ou dúzias de semióticas cegas

(semânticas ocas).

Não somos melhores do que o orvalho.

Nem somos pedras cambrianas. Mas pó,

E do pó não escapará nossa alma.

EU ÁLAMO

“é o afrodisíaco leito de hetairas

na antecâmara lúbrica do abismo”

Augusto dos Anjos

Com sílabas cortes do poema

Ou sintagmas cortes de palavras

Ísis juntou o despedaçado corpo de Osíris

Pedaço por pedaço letra por letra:

Num sopro moldou-lhe alma.

ERA UM QUARTO EM LISBOA AINDA EM NOVEMBRO E CHOVIA

Acordei quando o quarto anjo vomitou

Em meu rosto esquerdo exalando

Biles apocalíptica em meu tétrico leito

E minhas cinco insônias se desesperaram

Então tomei um adriano ramos pinto branco sexo

E fiz este poema súbito como víbora no escuro

Depois outro com o barro ainda ébrio do primeiro

“meu sepulcro é índigo, minha rima gótica”

Dilúcila minha navalha amarela

É de Drácula meu sangue noturno

E meu olho solar de Apolo

O amor nunca morre em abril

Os pátios de Pernambuco são “trampolins para o futuro”.

Então vírgula dormi até às seis com Beatriz.

REALIDADE

Tudo é vaidade

Nada mais que vaidade

É a vida frenesi ou ilusão

A sombra de uma vaidade

A névoa de uma verdade.

EPITÁFIO CÔNICO

(em forma de crônica)

Morri ontem ao raiar do dia

A manhã ainda pássaro fora

Claridade estraçalhando-me lentamente

O sol apenas anunciado por clarões vazios

Eu que nasci num domingo

Dentro do córrego de minha mãe

Ante meu pai extático e a perícia do Tio Emigdio

Obstetra, morri

Em Recife

Não sei quando, como, por quê

Morri na solidão enregelada da metrópole

Anônimo como uma barata melancólica

Sitiado de silêncio árido e flores convulsas

As avenidas me viram morrer

E não sorriram

O enterro, procissão de nervos, prantos, poeira

Suores, rumores de barro e frieiras foi intranquilo e crasso

Ao baixar ao sepulcro senti

Cimentos pesarem em meu rosto

(e o espíirito desvencilhar-se da terrível armadura

da armadilha terrena, tomar ares de pássaro

longe dos reinos subterrâneos)

Dístico servia de marca na lápide de surdo mármore

“não obteve salvação pela poesia, felizmente!”

DECLARAÇÃO SEM PRINCÍPIO

(ou areai, Senhor, o futuro dos novilhos d’ouro

ou bezerros de carne-e-0sso!)

Algo muco-purulento o corpo da pátria assedia

Aprofunda-se ira cidadã nas veias do Brasil.

LEITURA

Inermes alfarrábios, neles

Leio o pó do futuro, vejo

Rostos passados, vozes de ruinas

Dias que virão enterrados.

AOS MORTOS DE ABRIL

(poema realista)

À América Latina sepultada sob o escombro da tortura

Os mortos, imagino-os ossos esquecidos

Sob lápides esclerosadas quase cegas

Dilapidadas pelas horas e o remorso dos vivos

Solapados no silêncio inumano da campa

Que o tempo amarelo ignora

E o acaso vitupera com os dardos da história.

Suas cinzas floresceram entre datas lapidares

Ventos corrosivos erodiram o coração de cemitérios

E o pâncreas do morto avolumado

Brilhou entre vísceras amarelas.

A dor eles deixaram

Lavrar a terra em que viveram

Encarcerados em corpos puros

Presa de almas desoladas.

Mares apodrecem na memoria dos mortos

E cais se suicidam em seus rostos lentos.

BARCA DOS SENTIDOS

Os meus sentidos são aldeias longas

Atravessadas de desejos velhos

São povoados sem nome

Abandonadas ovelhas

Ervilhas rodeadas de abelhas

São meus tristes sentidos

Viveiro de estrelas nas veias

Relâmpagos ecoando no olho

Gerúndios revoando

Sob a hélice da sintaxe

Ante a prosódia do instante.

GRITO DE PEDRA

Deixem-me só com a pedra e o grito

Numa campa de papoulas

Sinos de hortelã às dez horas

Entreguem-me à gravidade

Do azul marinho

Num horto de algas

E liquens infinitos

Às líricas oblações da praia deem-me

Movam-se às portas do sono

Que a hora é de fuga e sal.

CONFISSÃO A IVONILDE

Siclos de cássia

Torres de mirra

Urros de rimas

Centímetros de cálamo

Razias de ritos

Desses de sarça

Balsamos em jorro

Dez hins de azeite

Onze côvados de unguentos

Dúzias de gozo

Grosas de rosas

Resmas de alecrins

Bacias de cinamomos

Cubas de tempo

Metros de incenso

Revoadas de bem-te-vis

Não valem

Um poro de tua pele

Um cêntimo de teu cheiro.

O AMOR CURA

A tristeza sem nome o orgulho vazio

A saudade que despedaça

Cura o amor

A espera sem data a vaidade idiota

O desespero sem porta a certeza janota

Cura o amor

A ilusão da vida o suor da lida

Lágrimas esquecidas

Cura o amor.

RIMBAUD ABANDONADO

Vejo Rimbaud abandonado vagando sem bússola ou cais

Pelos desertos de sua alma náufraga

Como ária dos areais em brasa da África

Como pároco de pedra e abandono

Como nômade que busque oásis perdidos

Vejo Rimbaud perambular nos cânions de teus olhos

Em busca da palavra mineral

Da cor da lágrima do meio-dia

À cata de um coração ou de uma migalha de orvalho

De um rosto franco enterrado na areia

À procura da sede inatingível.

O barro do deserto ocultando esterco

A aura das fezes contaminando a noite

A radiante alma obscura clâmide

Atirada contra sombras ardentes

Contra o sol e o fragor torrencial da dor.

PALPO A QUIMERA E O TREMOR – O livro Palpo a quimera e o tremor (Bagaço, 2009), do escritor, jornalista, advogado, professor, conferencista e tradutor Vital Corrêa de Araújo, possui prefácio de Delmo Montenegro: Prefácio (sobre um motivo de Vinicius de Moraes), Só as paredes confesso, de Valdene Duarte, Fragmentos críticos de César Leal (ensaio publicado no Diário de Pernambuco) e A poesia por vir, do próprio autor. Veja mais aqui, aqui e aqui.

EXPOSIÇÃO EN-CANTOS DE PALMARES, DE JOSÉ DURÁN Y DURÁN

DURÁN & AS NOITES DA CULTURA – Conheci José Durán y Durán quando ele chegou da Espanha, recepcionado pela edição inaugural do Jornal do Grêmio Cultural Castro Alves, que mantínhamos circulando entre os alunos do Colégio Diocesano dos Palmares. Fomos apresentados pela mão do então bispo de Palmares, Dom Acácio Rodrigues Alves, já me informando que seria o novo professor da minha classe, batendo o centro na nossa amizade. Como eu sempre vivia de papo com os professores nos finais de semana, o Pepe – como carinhosamente é chamado pela esposescritora Sororro Durán e os enxeridos mais achegados como eu -, me convidou para passarmos uma tarde de sábado conversando, ocasião que me presenteou com dois livros: La rebelión de las massas, de Ortega y Gasset (veja aqui) e a Antologia poética do poeta espanhol Antonio Machado (veja aqui), fato que me fez ser constante visitador de sua residência nas tardes de sábado, afinal presente desse não é pra todo dia. Foi por essa época que me falou do interesse de realizar reuniões artístico-culturais, que passaram a ser chamadas de Noites da Cultura Palmarense. Lá estávamos todos nós: Durán, Juareiz Correya, Paulo Profeta, Ângelo Meyer, os compadres Javanci Bispo & Sandra Lustosa, Jamilton Correia, Zé Ripe, Mauricinho Melo Filho, Fernandinho Melo, Ozi dos Palmares, Teles Júnior & Grucalp, Eliseu Pereira, Erivam Félix, Givanilton Mendes, Célio Carneirinho, Luis Gulu de França, Betania Pinheiro, entre outros professores, artistas e fazedores de arte. Dessas reuniões surgiram murais, exposições, recitais, melodramas, jograis, e a publicação do informativo Nova Caiana, que circulou por três edições. A primeira delas, em homenagem ao Poeta do Universo, com editorial de Durán e capa de Ângelo Meyer, a Revisão de Hermilo de Juareiz Correya, exposição de Teles Junior, poemas de Paulo Profeta & Betania Pinheiro, entre outras notícias e informações. A segunda edição foi em Homenagem ao Centenário de Emancipação de Palmares, com capa de Teles Júnior, entrevista com o poeta Raymundo Alves de Souza realizada por Givanilton Mendes, poema de Ezequias Pessoa de Siqueira, Durán, João Lins, Sandra Lustosa, Paulo Profeta, Betania Pinheiro, Valéria Lins, Javanci Bispo e Teles Júnior, entre outros registros informativos. A terceira edição traz o editorial de Durán, com destaque para biografia e poemas de Eliseu Pereira de Melo, Relato de Juareiz Correya, Lelé Corrêa por Hermínia Lúcia, Raízes de Palmares de Joaquim Nabuco, Cotidiano de Ângelo Meyer, poemas de Ezequias Pessoa de Siqueira, João Lins, Betania Pinheiro, Gerson Flávio da Silva, Antonio Araújo de Melo, e um melaço de notícias. Foram três edições mimeografadas e distribuídas em Palmares e região Mata Sul de Pernambuco, resultando nas conquistas que se sucederam após seu evento, como a Fundação Casa da Cultura Hermilo Borba Filho, a Revista A Região, as Edições Bagaço, grupo Terra Teatro, Associação Teatral Palmares (ATEP), IV Feira de Música, Circo Itinerante, revista em quadrinhos Aventureiros do Una, entre outros lançamentos de livros, encenações teatrais, shows musicais, exposições e eventos culturais e artísticos. A cidade ficou bem movimentada mesmo a partir de então. Os anos se passaram e ao visitar a escola do Instituto de Belas Artes Vale do Una, do poetamigo Paulo Profeta, tive uma grata surpresa: entre os alunos, Durán despontava já como promissor artista plástico, participando, inclusive, do Projeto Pintando na Praça, promovido pelo instituto mencionado. Como há mais de trinta anos não o via, ao realizar minha palestra sobre as Perspectivas Holísticas e Neurocientíficas na Contemporaneidade, no restaurante O Nordestão, em Palmares, tive a grata satisfação de abraçá-lo e, coincidentemente, comemorar o seu aniversário, regado a um bom papo, uísque pra mim e vinho pra ele. Conversamos e atualizamos as últimas novidades, quando fiquei sabendo de sua disposição em realizar uma exposição individual. Não deu outra, nem podia ser diferente, é que agora, vez em quanto, a gente se cruza e fiquei sabendo da sua exposição Em-Cantos de Palmares, na Biblioteca Pública Fenelon Barreto, em Palmares. Fiquei bastante feliz de saber dessa sua realização. Mais ainda, por ter sido ele um dos precursores naqueles nublados anos 1970, responsável por tudo que surgiu em seguida na tumultuada década de 1980. Da minha parte, aplausos e admiração por seu talento artístico, comemorando, assim, a definitiva estreia com uma exposição individual homenageando a terra em que nasci. Salve, salve, Pepe, beijabração artistamigo! Sucesso do muito & vamos juntos. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais  aqui e aqui.

SÓ ÀS PAREDES CONFESSO, DE VITAL CORRÊA DE ARAÚJO

MAIO DE MIM

Sempre é maio quando morro

No braço cruel de abris me socorro

Maria vem nua em junho

Em julho foi meu 2º aborto

De agosto guardo uma ou duas lágrimas de Getúlio

- de um mesmo olho colhidas – e na memória

Partida

A marca de um tiro no peito do calendário

E em setembro as primaveras se enforcam

Em outubro Inês é morta, novembro não tem porta

(perdoem a rima casual!)

Dezembro soa a sino, assassino ou retórico eco

Enche de ladainha sonoras a soleira das casas

Nele grassa um bimbalhar que assusta

E a neve artificial se acumula nas entradas da ilusão

Percorrida por renas automotivas e trenós a diesel

Cães de papiro, lobos vespertinos e temporais vespas

Que assediam o andarilho.

MUNDO E MUNDO

Mundo, cárcere longo túmulo

Estrada onde peregrinos morrem

Urna de pedra que trancafia a voz

Cárcere do verbo, ampola poluta

Opulento circo, pão crasso

De onde fugiram pássaros

Para a morte do voo icário

E nos exílios canoros da sombra encontraram

A sanha, o som da máscara, o sono cavo.

Mundo, lustre de ferro solitário

Onde a luz crucificaram

E coroas de treva ergueram

Sarjeta de pedra onde jazo

Escuro onde me ataram

Desde as nascentes do rosto

Desde os primórdios do nome

Escombro onde a alma perambula

À procura de um corpo desolado

Quando a náusea se aproxima

Para a cena do último sopro.

DISCURSO CRESCENTE DE MIM

Hoje estou só sem vírgulas ou palavra súdita

Estou acamado nas nuvens mucamas do poeta

Nefelibatando infelizmente prenhe de imagens úmidas

À superfície da lua me ato ao rosto do amor –

À beira mar de Vênus curvo-me

Ao som de grandes cubos degradados

No interior de grades tresmalhado

Os arames da selva corroem-me o início de mim

Panteras rondam-me o abdome raro

O peito franco e caminhos levam a albatrozes franceses

A jângal de alumínio e pólvora, a feéricas feras leva-me

A poesia inútil necessidade de ser-me

Além, muito além, dos meios, dos caminhos, das sedes

Vogo vago ignavo signo avitimado e surdo à palavra

Nada surge no meu auge fúlgido alforje nada

Me lembra a não-náusea de teu corpo arte

Que Sartre em Simone bela bebeu,

À beira do lago augusto arrostam-me

A libidinosas e abúlicas correntezas

(o imaginário é oriente fértil como as metafísicas do acaso)

Uno-me ao fôlego lisboense das sereias

Meu ar ávido divido com épuras e coivaras da vida

Ou inertes corações de cedro dinamarquês ergo

Às canadenses miragens do meu velho empório de sonho

Que alto professor de poesia alicerçou de palavra

Mestre que sondou meus demônios

Decifrou escuros urdiu simulacros

Coabitou suicídios.

FRUTO DO VENTRE

Eis a adolescente sombra a silhueta longínqua e

Frágil que erra na cidade longa à margem

Da última rua do agonizante século.

Eis o rosto que avós remotas construíram em

Hábeis cópulas sob luas animais.

Eis o fruto do ventre amargo, a semente que

Perdura além da fúria a árvore

Além do som da dor maior.

Que outonos despetalam, volúpias transbordando

Das tinas do gozo?

Eis o poema que o pó cobrirá e como vão perfume

Evolará pelos intrincados caminhos

Da vida e da morte.

PARA QUE POESIA?

Para que o sal siga seu percurso branco

E a messe não desponte esquinas

Para que a vida diária da ira endêmica ou dourada se desespere

Para que a vida colérica da larva alvará ou fálica morra (?)

Para que pássaros voem a ciladas

Ou como chumbo caiam nas calçadas sob dobre inútil

(para que o pó de cravo e canela os console

Ou cubra o cinamomo seu voo imóvel para a morte) (?)

Para que as vísceras dos ancestrais resistam

E o rumor dos semestres não impaciente senis (?)

Para que os manás das manhãs continuem

A cair dos céus na boca dos infelizes

E contaminem a náusea dos agonizantes (?)

Para que nascentes de bem-te-vis abram-se

Em copas carnosas, em unguentos, babosas

E despejem cores imperecíveis sobre enlutados (?)

Para que o rosto das andorinhas de março nunca morra

Nem adormeça a claridade dos beijas-flores diários.

POÉTICA (ARTE E AMOR)

Em ritmo de abismo o pássaro siga

Meu poema seu atento e obscuro trabalho

Oprima sombras, seja capaz de círculos feridos

Trame comunhão entre treva e coração

Nele as palavras escavem textos, ossos, coivaras, rostos

Abram abismos ou precipícios brancos

Incerta química cifre-o de limbos, sons, pedras, abelhas

Em seu solo revolva-se memória de velhas intempéries

POR QUE ESCREVO POESIA?

Eu escrevo poesia porque vou morrer.

Porque a eternidade existe para a pedra

Não para a carne

Porque o espirito é de barro

Eu escrevo para que não amanheça

Para que meu rosto termine

Eo olhar escureça antes do pássaro nascente

Escrevo para que as folhas tombem na tarde

Escrevo para que minhas veias gritem

E os omoplatas derruam-se sob pesares

Sob fardos de medo do mundo eu ceda

Eu escrevo para que os mortos se amontoem

Em meu ombro escuro em minha face esquerda

Nos poços cavos de minha consciência nua

Em meu leito abstrato e convulso

Nos lençóis úmidos de esperma anônimo

Escrevo para reviver espúrios amores

Para triunfo da noite e derrota da morte

Para gáudio de madrugadas feridas

Escrevo porque vou morrer

E preciso deixar um poema no mundo.

LEGADO DE UMA TARDE DO RECIFE

Desta tarde restaram ossos sonolentos

E alguma cinza

A fugidia imagem de corças lentas ao crepúsculo

(lago de grave creme a aurora deixou

Para a indeclinável toalete da noite)

Somente sobraram bastardos rumores

Da metrópole agozinante.

Era uma tarde invertebrada.

E meus olhos morreram.

CRENÇA

Nunca acredites em pátios sem lua...

Ou na truculência dos aromas mortuários

Nunca navegues nas espáduas de tardes montanhosas

Nem nos rios abstratos de dezembro

- que Capricórnio espreita

Nunca creias em promessa de mulher

Ou em poemas escritos na água

Ou rubricados na areia.

Só creias no cheiro carnal e cruel do amor

(do amor excelso das mulheres)

FUGA DO ROSTO

Narciso se contempla absorto

No amante que o aquoso

Espelho cria da matéria

Formosa do seu rosto

Ao beijar-se vê o lábio

Trêmulo da água ao sopro

Do amor mover-se como

De si fugisse a face

Ao suspiro de Narciso

Se encrespa a água

E a imagem amada

De si mesma se estilhaça.

TRAVESSIA CEGA

Atravessei estações, rochedos, banhados, abrolhos,

Lampejos, constelações atravessei

Pedras, sonambulas multidões, urnas, amuletos,

Vírgulas, gritos, ralos de almas dons de sombras

Hostes de fantasmas, intestinos, números, topázios,

Atravessei ruas e rosários rotas nuas

De flores, luas e cavalos atravessei doires, curvas

Mares, extenuado o inútil abismo atravessei

Rios, vozes, ruidosos ossuários atravessei sem o

Conforto de uma certeza.

DECLARAÇÃO IRRESPONDÍVEL

I

Intrincados lamaçais, poços de estrelas

Buracos-negros iníquos, suavidades horizontais

Barreiras, encômios, oclusões, singularidades

É meu intercurso poético-carnal.

II

Minha poesia é qualquer coisa:

Menos edificante.

FALO (CONFISSÃO DE NERO)

Eu, César, à cata de cônsules lascivos

E rijos guardas pretorianos

Para deleite de minhas noites sem incêndio

Eu, César, em cada manhã buscando indecisos azuis

Em tragos profundos fogos sorvendo em irisados

Cálices de irada pira romana

Eu, César, que grasso nos territórios portuários

Em busco do arrimo de um homem do povo

Eu, César, em sonâmbulas deliberações anunciando

As hostes do futuro ilhadas em minhas mãos impuras.

PROGRAMA

Morrer sob o clero implacável do relâmpago

Vendo a mitra do trovão beber-me o rosto

Ir-me ao ermo na rota do sem rumo turvo

Tocar o hímen da incerteza e o muro

Que as esperanças não ultrapassaram.

TEMPO GÓTICO

A silenciosa arquitetura

Da igreja gótica obra

Da parábola e teia do tempo

Fruto da mão, trigo

Da imaginação de homens minuciosos

Os esplendores das rendas

Tramas ávidas, feéricos

Covis de rosáceas

Chusmas de vitrais

Rasgam olhos

Onde dança louca

Embriagada íris barroca.

TODO ME ABANDONO

TODO O ABANDONO

Sob jugo do vasto êxtase

Basalto úmido

Logo sucumbo

Do labirinto peregrino longo

Nu me encontro

E na pele amante da noite

Todo me abandono.

SÓ ÀS PAREDES CONFESSO – A obra Só às paredes confesso (Bagaço, 2007), do escritor, jornalista, advogado, professor, conferencista e tradutor Vital Corrêa de Araújo, foi agraciado com o Prêmio Edmir Domingues, da Academia Pernambucana de Letras, em 2007, prefaciado pelo professor Sébastien Joachim, da Universidade Federal de Pernambuco/Paraíba, “Sublime e não-lugar do poeta & da poesia em Vital Corrêa de Araújo”, e por Cláudio Veras Toledo, “A poesia do século 21”. Veja mais aqui, aqui e aqui.